Энди Уорхол покрасил волосы в красный цвет. Надел салатовый пиджак, желтые брюки. Затем взял фотоаппарат, вытянул вперед руку и сделал несколько футуристических кадров самого себя. Но вышло все кричаще черно-белым. Там тон чуть светлее, здесь чуть темнее, но настоящей разницы не было. Но главным, и тут Энди булавчато кольнуло в бок, главным было то, что не было эффекта. Ни должного, ни какого-либо иного. Энди Уорхол осматривал себя, как оживший экспонат, Энди Уорхол загадочно заглядывал в зеркало: все было. Все было, но только фотоаппарат был черно-белым. «Пустота», – подумал Энди, продолжая раздраженно разглядывать темно-серые волосы на фотографии.
Энди Уорхол достал спичку и зажег край фотографии. Через мгновение пламя охватило весь снимок. Огненный, в чем-то, где-то футуристический огненный язык облизывал глянцевую поверхность черно-белого, серого кадра. И однажды волосы Энди действительно стали красными, на какую-то долю секунды. Энди досмотрел горение до конца. «Вот мои пятнадцать минут», – подумал Энди Уорхол. Посмотрел на часы: «Секунд», – поправился он. При этих словах взгляд Энди был устремлен вперед. В будущее, близкое и далекое. В глазах Энди горели поколения.
No comments:
Post a Comment